Thriller / Uncommon problem

<< Alors, qu'est-ce que tu décides? >>
Je me réveille à peine, sorti de mon inconscient. Ou je suis? Qui est-ce? Qu'est-ce que je fous là? Pourquoi je suis à terre?
<< Si tu te décide pas, je vais choir moi-même >>
Choisir? choisir quoi? Bordel où je peux bien être? et ces murs rouge? Du sang? Non, bien trop clairs pour être du sang, mais alors quoi? On dirait un restaurant, non, plutôt un bistrot, le troquet du coin... mais l'endroit à l'air bien abandonné...
<< Très bien, puisqu'il en est ainsi... >>
Je me relève. Cette voix, elle ne me dit rien. Un coup d'œil à droite à gauche, l'endroit est désert il n'y a que cette voix.. et d'ailleurs, je ne vois personne. D'où provient cette voix? Rien que de l'entendre, elle me donne des frissons. Comme si je me retrouvais dénudé face à un vent glacial... J'ai froid, j'ai faim. Qu'est-ce qu'il se passe dans cette pièce? Merde.
J'essaye de parler, impossible. Pourquoi? Qu'est-ce qu'on m'a fait, comment j'en suis arrivé là? Trop de question se pose dans ma tête, je vais craquer. Les derniers souvenir remontant à ma mémoire sont Hélène, radieuse, et Luc rayonnant de vie. Ma femme, mon gosse, que leur est-il arrivé?
Qu'est-ce qui à bien pu m'arriver... réfléchis! Remonte le plus loin que tu peux et essaye de trouver une explication logique ! Merde, je me souviens bien de Nick, cet enfoiré m'a encore demandé un service à la con... alors quoi? Des questions, que des questions, j'en ai marre de ces questions sans réponses! On dit un choc vous fait revivre des événements importants, et si j'essayais. Mais que faire? Putain encore une question, ca ne s'arrêtera donc jamais! je m'énerve. Qu'y a-t-il dans la pièce? Des tables, des chaises, un comptoir, des bouteilles d'alcool vides... un rasoir? Qu’est-ce que ca fout là ce truc? Comment on peut trouver un objet pareil en un tel endroit? Je le prends, ca peut toujours servir. Quoi d'autre... des photos... c'est quoi ces photos? Je me vois dessus, avec des personnes que je ne reconnais pas. Un type au crane rasé, un autre avec des cheveux lui arrivant jusqu'au menton, et une femme avec un blouson noir.
Mince, je fait quoi maintenant? J'suis bien avancé avec ça... les photos montrent chacune une face cachée de moi-même. Je ne me souviens pas avoir dealé, ni m'être moi même drogué! Ces photos... surement un trucage, je ne dois pas y prêter attention. Le rasoir, que faire avec? une balance au fond de la pièce, elle sert à quoi? je m'avance, je regarde. Apparemment, il y a un mécanisme relié à une porte, ou plutôt, à la seule et unique porte de la salle. Un papier est sur un des deux plateaux. C’est écrit : << Dépêchez-vous de vous décider >>. Encore ce mot, décider, mais c'est quoi ça? L’autre plateau contient des poids, ca n'a pas l’air bien lourd, à peine quatre ou cinq kilogrammes. à coté, un récipient pouvant contenir au moins cinq litre de liquide. Merde, je commence à comprendre, mais j'espère me tromper...

Non ! Non ! Je n’y crois pas, c’est inconcevable ! Dites-moi que je me trompe, dites-moi que je me trompe ! Un récipient, un rasoir… et merde, il y a au moins cinq kilos sur la balance, cela équivaut à plusieurs litres de sang ! Si je fais ça, je ne pourrais surement pas y survivre par la suite, il y a forcement un autre moyen ! J’appuie sur le plateau vide de la balance jusqu'à l’équilibre total. La porte ! Elle s’ouvre ! Je retire mes mains, elle se referme brutalement. Bordel, le poids doit rester constant. J’essaye de retirer les poids, mais en vain. Même si le bistrot est en ruine, il n’y a aucun objet ayant une masse assez faible pour faire contrepoids. L’enfoiré, il a bien préparé son coup. Je fonds en larmes, tout me parait impossible désormais, je ne sens même plus les murs qui m’entourent. Je suis seul avec l’ustensile dans le creux de ma main droite, prêt à verser le sang pour pouvoir survivre, mon sang. Il n’y a plus que cette idée qui me vient à l’esprit : moi, saignant comme un porc, essayant de trouver une échappatoire et une raison à cette mutinerie. Je ne sais toujours pas pourquoi je suis enfermé ici, derrière ces briques, ces vitres blindées, ces tables, et ce n’est surement pas cette saloperie de mécanisme sadique qui va me faire retrouver ma mémoire, au contraire.
Je me sens perdu, prêt à me vouer à la mort. Je plaque la lame froide contre mon bras. Mon souffle est court. Je m’approche du récipient. Saloperie, je dois le faire, il le faut ! Je compte à voix haute : 1…2… Non ! Je ne peux pas le faire, rien que l’idée m’écœure. Je ne peux pas, je ne pourrais jamais faire ça, mais je me sens obligé de le faire, je dois le faire ! Je ne pense à rien, puis, d’un coup sec et précis, mon sang coule à flot dans le récipient. Les cris sortant de ma gorge se mêlent au son de l’écoulement du liquide. J’ai mal. Je pose le récipient sur le plateau vide, le poids est insuffisant. Ce sadique veut que je me mutile encore et encore. J’espère que tu regarde et que tu profite bien du spectacle enfoiré !
Un nouveau cri déchirant émana hors de mon corps… Ce n’est pas possible, une deuxième blessure et j’ai l’impression que cela ne fait même pas le quart du poids imposé. Une troisième, puis une quatrième, et une cinquième blessure viennent accompagner les autres. Mon bras devient immaculé de sang, on ne voit même plus la peau à travers cette fontaine rouge. Pendant que je fais cette torture, trop de questions s’entassent dans ma tête : Pourquoi fais-je ça ? Dans quel but ? Qui y’a-t-il derrière cette porte ? Je ne peux pas trouver de réponses, la douleur m’en empêche. Je n’arrive plus à tenir le rasoir, mon second bras est entièrement pâle. Je dois tenir, il le faut ! Je n’aie plus conscience de ce qui m’entoure, tout est confus. Un bruit me réveille. La porte ! Elle est enfin ouverte. Je m’écroule par terre. Je n’en peux plus, j’ai perdu trop de sang, j’ai à peine le temps de faire un garrot que je perd connaissance. Une fois de plus, je suis tiré du sommeil, c’est la seconde fois que je me retrouve dans cet endroit maudit…